marcela romano, argentina

(Buenos Aires, 1959) es Doctora en Letras por la Universidad Nacional de La Plata y Magíster en Letras Hispánicas por la Universidad Nacional de Mar del Plata, donde ejerce desde 1984 como docente. Es miembro investigador del grupo «Semiótica del Discurso» desde su fundación, con proyectos radicados en el celehis (Centro de Letras Hispanoamericanas), que integra también desde su creación. Sus temas de investigación, de los cuales se desprenden numerosas publicaciones (libros, capítulos de libros y artículos en revistas especializadas) y participaciones en encuentros científicos y conferencias, han girado sobre dos áreas centrales: la segunda promoción de posguerra o del 50 (con trabajos y tesis sobre autores como Valente, González, Gil de Biedma y Brines), y las poéticas de la oralidad, específicamente la canción «de autor» española (cuestiones teóricas, vinculaciones con la poesía tradicional, poéticas específicas como la de Serrat, Sabina, etc.). Actualmente está abocada al estudio de los poetas Alvaro Salvador y Javier Egea, del núcleo de la «otra sentimentalidad» granadina de los años 80, y forma parte también del grupo gliso (Grupo de Investigación de Literatura de los Siglos de Oro) de la Universidad Nacional de Mar del Plata con un proyecto sobre la lírica de senectute de Lope de Vega (Rimas humanas y divinas del licenciado Tomé de Burguillos).

grado: lectura de marcela romano

El Aula de las Metáforas «Fernando Beltrán» de Grado se complace en invitarle a la lectura de poemas de poetas argentinas que ofrecerá    Marcela Romano el miércoles 7 de noviembre a las 20 horas en la Casa de Cultura de Grado (Sala Polivalente).  En su lectura, Marcela Romano pondrá voz a algunas de las más destacadas poetas argentinas  contemporáneas, como Olga Orozco, Alejandra Pizarnik o Diana Bellessi.

susana lamaison, argentina

Me equivoqué. Se volaron de un soplo todas las flores.   *   Sobreviví esclava de tu voz y tu mirada.   *   La indiferencia, el olvido, el silencio: los tres castigos.   *   Una campana responde siempre a otra. No me abandones.   *   Flor de cerezo partirá con el viento; no la palabra.

susana lamaison, argentina

nació en Buenos Aires en 1947. Es Profesora en Lengua, Literatura y Latín. Ejerció durante muchos años la docencia secundaria y universitaria y recientemente finalizó la Licenciatura en Letras en la Universidad de Morón. En la misma, se desempeña como Subdirectora del Departamento de Extensión Universitaria y  tiene a su cargo la organización de eventos culturales y la coordinación del Taller Literario y de Lectura Acompañada. También es Correctora Institucional en la Oficina de Comunicaciones y Relaciones Institucionales. Es Secretaria Académica de la Comisión Directiva de la SADE Oeste Bonaerense y Miembro Organizador de las Jornadas Internacionales de Poesía Haiku del Instituto Tõzai (Oriente Occidente). Pertenece al grupo literario La Luna Que,  dirigido por Ricardo Rubio, e integrado por los poetas Carlos Kuraiem, Silvia Crespo, Gino Bencivenga, Domingo De Cristófaro, Raúl Pérez Arias, José Martínez Bargiela y la artista plástica Mónica Caputo. Publicó Por la rama del paraíso (Poemas) y colaboró en Poesía hacia el Nuevo Milenio. Tomo IV, Tinta Buenos Aires (Cuentos y relatos), Mantener el secreto (de El amateur de Mauricio Dayub), Oeste y Antología de Poetas de Morón, entre otros, así como en publicaciones periódicas. Tiene en proceso de edición. De olvidos y memoria (Poemas), Haiku para el nuevo milenio y Haiku para la vida.

buenos aires, libro de susana lamaison

El Grupo Literario La Luna Que y el Centro Cultural y Galería de Arte La Muestra Presentan el libro de poesía haiku " Caerá otra lluvia" de Susana Lamaison. Nos acompañarán con sus palabras la profesora Stella Maris Acuña y el escritor Ricardo Rubio. Lectura de haiku a cargo del poeta y músico Carlos Kuraiem. Actuará un cuarteto de cuerdas de la Orquesta de Cámara Argentina dirigido por el maestro Edgardo Cattaruzzi. El encuentro tendrá lugar en el Museo Histórico Sarmiento   Juramento 2180, Belgrano. Viernes 9 de Noviembre, a las 19 hs.

jorge marziali, argentina

Decálogo del artista   1.- Amarás la belleza, que es el maridaje cordial entre dos almas.   2.- Tu creación deberá parecerse a los hombres para ser eterna, mientras te ocupas de desmentir la eternidad.   3.- Si tu creación no conmociona de algún modo, no la llames belleza.   4.- Si por tu arte te invade la vanidad o la lujuria,  serás un onanista, nunca un artista.   5.- Lleva tu belleza a las ferias para que conozca el sitio en donde no debe estar.   6.- Si tu arte no te purifica, salió de tu cabeza y no de tu corazón.    7.- No ofrezcas tu belleza como consuelo; el que busque consuelo la tomará sin que se lo indiques.   8.- La belleza no nubla;  enciende para la acción que te debes como hombre.   9.- No te avergüences si tu creación es inferior a la naturaleza; ella es la perfección que a todo artista le esta negada.   10.- Deja que tu obra seque tu corazón; los corazones saben proveerse de sangres nuevas.

entre rios: libro de alicia perrig

4 de noviembre- 18,45, hs. Presentación Poemario: “Pecado Original”  Ediciones “Namastei” Autora  Alicia Perrig – Presentan:  Escritores Lucía Giaquinto, Julio Díaz-Escamilla - Lectura de sus poemas Alicia Perrig – (Villa María / Córdoba)-  1er Premio Certamen “Victoria Siempre2007”- Victoria, Entre Rios. Argentina

neuza ladeira, brasil

MEU AMOR Meu amor No mal sem cura No céu sem ar Sente-se amado Aquele que ama Amor não se inventa Vive Quando me goza Gozo-te também Ao copular  união Entrelaçados Meu amor sente-se amado Livre e despojado Depois de tantas estações

revista caballo de fuego

En la sala Acadio Cotapos del Centro Cultural de la EStación Mapocho y en el Marco de la Feria del Libro de Santiago,se hizo la presentación y lanzamiento del número correspondiente al 10º aniversario de la revista Caballo de Fuego.          Alta asistencia de público y numerosos amigos de la Corporacion, estuvieron presentes los Sres. Fernando García y José Miguel Varas, articulistas en la revista y premios nacionales de Arte 2002 y Literatura 2006, quienes hicieron uso de la palabra dando realce a toda la ceremonia que alcanzó un brillante nivel.          Gracias a quienes puedan publicar esta información.          Angel Pizarro Rojas                           REnzo Rosso Heydel    Director de la Publicación                             Sub director

Elvia Ardalani , Mexico

CAMINO CON TUS PIES Camino con tus pies, reconociendo en cada callejón la última piedra. No me avergüenzan nada mis zapatos sumisos que te siguen en la escarpada ruta de la infancia ni mi torpeza para vestir el velo que a ambos nos parece tan extraño sobre mi pelo negro sobre mi nombre lejano y extranjero. Camino con tus pies porque no tengo más camino que el tuyo, más jornada que ésta de callejuelas intrincadas, de casas labradas en la arena y mujeres que asoman curiosas para vernos pasar mientras andamos con tus pies desolados, y las manos unidas, buscando los restos de tu padre. Y encontramos el tiempo sumergido en ese barrio de sílice, intacto como si Habib acabara de pasar vestido de novio con sus veintidós años y tu madre vestida de alegría, el velo transparente y las monedas de la gorra impávidas sobre la frente amplia, sobre la gratitud de haber sido invitada a esa jornada. Y entramos andando entre la roca a tu primera casa y lloraste y me prestas tus ojos agrietados para ver ese mundo de infancia y de recuerdo. Pienso en el hijo que algún día quizá saltará de la piedra a mi regazo, de tu mundo de cabras y montañas al mar y sorgo de mi mundo. Camino con tus pies, con el vientre sin hijo preñado de esperanza. Camino con tus pies, como una novia que saluda con frases de otra lengua a tus fantasmas.                                                                                                            envio rosina valcarcel

Elvia Ardalani , Mexico

H. Matamoros, Tamaulipas, México, 1963), poeta y profesora de Escritura Creativa y Literatura en el Departamento de Lenguas Modernas de la Universidad de Texas-Pan American. Publica los poemarios: Por recuerdos viejos, por esos recuerdos (1988), De cruz y media luna (Tierra de Libros, 1996), Y comerás del pan sentado junto al fuego (Claves Latinoamericanas, 2002), De cruz y media luna/From Cross and Crescent Moon, Edición Bilingüe (Claves Latinoamericanas, 2006, Traducción de Francisco Macías Valdés) y Miércoles de ceniza (Miguel Ángel Porrúa, 2007). Su obra aparece antologada en distintas publicaciones. Es editora de la revista El Collar de la Paloma.

antonio gamoneda, españa

(Oviedo, 1931) vive en León. Es autor de títulos como Blues castellano, Descripción de la mentira, Libro del frío o Arden las pérdidas, recogidos en el volumen Esta luz (Galaxia Gutenberg/Círculo de Lectores), que reúne toda su obra poética escrita entre 1947 y 2004. En 2006 fue galardonado con el Premio Cervantes y con el Reina Sofía de Poesía Iberoamericana. Ese mismo año terminó Un armario lleno de sombra, título provisional de sus memorias de infancia, que permanecen inéditas

antonio gamoneda, españa

Súplica   Vienen los números y las lágrimas. Y tú, ¿quién eres? ¿Yo mismo? Tú que conoces a los pájaros que se alimentan en mis venas, muéstrame la inexistencia, llévame dulcemente, de tu mano, a la nada.  tomado de:  BABELIA - 27-10-2007 - envio rui mendes

laura quiroga, argentina

Era lo que era Hubo días en que era lo mismo si el sol salía o no tocabas para mí una guitarra sin cuerdas un piano desafinado una canción desesperada era tu mano y tu poesía eras mi oráculo y la risa franca la auténtica manera de vivir sin aire la definitiva forma de respirar te.

miguel hernandez, españa

Las Abarcas Desiertas   Por el cinco de enero, cada enero ponía mi calzado cabrero a la ventana fría.   Y encontraban los días, que derriban las puertas, mis abarcas vacías, mis abarcas desiertas.   Nunca tuve zapatos, ni trajes, ni palabras: siempre tuve regatos, siempre penas y cabras.   Me vistió la pobreza, me lamió el cuerpo el río, y del pie a la cabeza pasto fui del rocío.   Por el cinco de enero, para el seis, yo quería que fuera el mundo entero una juguetería.   Y al andar la alborada removiendo las huertas, mis abarcas sin nada, mis abarcas desiertas.   Ningún rey coronado tuvo pie, tuvo gana para ver el calzado de mi pobre ventana.   Toda la gente de trono, toda gente de botas se rió con encono de mis abarcas rotas.   Rabié de llanto, hasta cubrir de sal mi piel, por un mundo de pasta y un mundo de miel.   Por el cinco de enero, de la majada mía mi calzado cabrero a la escarcha salía.   Y hacia el seis, mis miradas hallaban en sus puertas mis abarcas heladas, mis abarcas desiertas. envio: AGENCIA DE COMUNICACIÓN  RODOLFO WALSH

miguel hernandez, españa

Canción Del Esposo Soldado . He poblado tu vientre de amor y sementera, he prolongado el eco de sangre a que respondo y espero sobre el surco como el arado espera: he llegado hasta el fondo. . Morena de altas torres, alta luz y ojos altos, esposa de, mi piel, gran trago de mi vida, tus pechos locos crecen hacia mi dando saltos de cierva concebida. . Ya me parece que eres un cristal delicado, temo que te me rompas al más leve tropiezo, y a reforzar tus venas con mi piel de soldado fuera como el cerezo. . Espejo de mi carne, sustento de mis alas, te doy vida en la muerte que me dan y no tomo. Mujer, mujer, te quiero cercado por las balas, ansiado por el plomo. . Sobre los ataúdes feroces en acecho, sobre los mismos muertos sin remedio y sin fosa te quiero, y te quisiera besar con todo el pecho hasta en el polvo, esposa. . Cuando junto a los campos de combate te piensa mi frente que no enfría ni aplaca tu figura, te acercas hacia mi como una boca inmensa de hambrienta dentadura. . Escríbeme a la lucha siénteme en la trinchera: aquí con el fusil tu nombre evoco y fijo. y defiendo tu vientre de pobre que me espera, y defiendo tu hijo. . Nacerá nuestro hijo con el puño cerrado, envuelto en un clamor de victoria y guitarras, y dejaré a tu puerta mi vida de soldado sin colmillos ni garras. , . Es preciso matar para seguir viviendo. Un día iré a la sombra de tu pelo lejano. Y dormiré en la sábana de almidón y de estruendo cosida por tu mano. . Tus piernas implacables al parto van derechas, y tu implacable boca de labios indomables, y ante mi soledad de explosiones y brechas, recorres un camino de besos implacables. . Para el hijo será la paz que estoy forjando. Y al fin en un océano de irremediables huesos tu corazón y el mío naufragarán, quedando una mujer y un hombre gastados por los besos.   envio: AGENCIA DE COMUNICACIÓN  RODOLFO WALSH

miguel hernandez, españa

Elegía Primera (A Federico García Lorca, Poeta)  . Atraviesa la muerte con herrumbrosas lanzas, y en traje de cañón, las parameras donde cultiva el hombre raíces y esperanzas. y llueve sal, y esparce calaveras.  . Verdura de las eras, ¿qué tiempo prevalece la alegría? El sol pudre la sangre, la cubre de asechanzas y hace brotar la sombra más sombría. El dolor y su manto vienen una vez más a nuestro encuentro. Y una vez más al callejón del llanto lluviosamente entro. Siempre me veo dentro de esta sombra de acíbar revocada, amasada con ojos y bordones, que un candil de agonía tiene puesto a la entrada y un rabioso collar de corazones. Llorar dentro de un pozo, en la misma raíz desconsolada del agua, del sollozo, del corazón quisiera: donde nadie me viera la voz ni la mirada, ni restos de mis lágrimas me viera. Entro despacio, se me cae la frente despacio, el corazón se me desgarra despacio, y despaciosa y negramente vuelvo a llorar al pie de una guitarra. Entre todos los muertos de elegía, sin olvidar el eco de ninguno. por haber resonado más en el alma mía, la mano de mi llanto escoge uno. Federico García hasta ayer se llamó: polvo se llama. Ayer tuvo un espacio bajo el día que hoy el hoyo le da bajo la grama. Tanto fue! ¡Tanto fuiste y ya no eres! Tu agitada alegría que agitaba columnas y alfileres, de tus dientes arrancas y sacudes, y ya te pones triste, y sólo quieres ya al paraíso de los ataúdes.  . Vestido de esqueleto, durmiéndote de plomo, de indiferencia armado y de respeto, te veo entre tus cejas si me asomo. Se ha llevado tu vida de palomo, que ceñía de espuma y de arrullos el cielo y las ventanas, como raudal de pluma el viento que se lleva las semanas. Primo de las manzanas, no podrá con tu savia la carcoma, no podrá con tu muerte la lengua del gusano, y para dar salud fiera a su poma elegirá tus huesos el manzano. Cegado el manantial de tu saliva, hijo de la paloma, nieto del ruiseñor y de la oliva: serás, mientras la tierra vaya y vuelva. esposo siempre de la siempreviva, estiércol padre de la madreselva. ¡Qué sencilla es la muerte: qué sencilla, pero qué injustamente arrebatada! No sabe andar despacio, y acuchilla cuando menos se espera su turbia cuchillada. Tú, el más firme edificio, destruido, tú, el gavilán más alto, desplomado, tú, el más grande rugido callado, y más callado, y más callado. Caiga tu alegre sangre de granado como un derrumbamiento de martillos feroces, sobre quien te detuvo mortalmente. Salivazos y hoces caigan sobre la mancha de su frente Muere un poeta y la creación se siente herida y moribunda en las entrañas. Un cósmico temblor de escalofríos mueve temiblemente las montañas, un resplandor de muerte la matriz de los ríos Oigo pueblos de ayes y valles de lamentos, veo un bosque de ojos nunca enjutos, avenidas de lágrimas y mantos y en torbellinos de hojas y de vientos lutos tras otros lutos y otros lutos, llantos *tras otros llantos y otros llantos. No aventarán, no arrastrarán tus huesos, volcán de arrope, trueno) de panales, poeta entretejido, dulce, amargo, que al calor de los besos sentiste, entre dos largas hileras de puñales, largo amor, muerte larga, fuego largo. . Por hacer a tu muerte compañía, vienen poblando todos los rincones del cielo y de la tierra bandadas de armonía, relámpagos de azules vibraciones. Crótalos granizados a montones, batallones de flautas, panderos y gitanos, ráfagas de abejorros y violines, tormentas de guitarras y pianos, irrupciones de trompas y clarines. Pero el silencio puede más que tanto instrumento. Silencioso desierto, polvoriento en la muerte desierta, parece que tu lengua, que tu aliento, los ha cerrado el golpe de una puerta. Como si paseara con tu sombra, paseo con la mía por una tierra que el silencio alfombra, que el ciprés apetece más sombría. Rodea mi garganta tu agonía como un hierro de horca y pruebo una bebida funeraria. Tú sabes, Federico García Lorca, que soy de los que gozan una muerte diaria.   envio:AGENCIA DE COMUNICACIÓN  RODOLFO WALSH

delfina acosta, paraguay

Informe de pueblo El 23 de octubre fui a mi valle con rubén bareiro saguier. antes de ir al colegio virgen del rosario, donde se llevaría a cabo la entrega de diplomas a los alumnos de la academia literaria “dr. rubén bareiro saguier”, hicimos una visita a blas fretes y maría beatriz herbert de fretes. visita y bienvenida ya son una tradición, porque la pueblan los años. ambos acostumbran mimarnos, y nosotros, hastiados de la ciudad, nos dejamos mimar. aquellos gestos que todavía conserva la gente del pueblo: la espera frente al portón, la amabilidad llena de besos, abrazos y más saludos, el vaso de agua presto, nos dan, cada vez que vamos, ganas de quedarnos siempre sentados. María Beatriz, anfitriona ponderable, preparó dos tortas para acompañar el cocido de las cinco de la tarde. Y luego empezó a hablar. Se vino la gramática torrencial, entonces; la mejor de las gramáticas, la que abre una boca y deja a las otras mudas y a oscuras. Ávida de saber quiénes seguían viviendo, pues llevo la cuenta de los muertos, pedí datos sobre la población. Que sí, que todos estaban vivos, gozando de buena salud, aunque en la pereza ya algunos, contaba ella. Entonces fui a pensar que en Villeta la gente es inmortal, y que la muerte allí es una molestia, una sarna que afecta solo a los demás. Comentaba nuestra amiga que había sido nombrada “heredera” de Titila Delgado en aquello de vestir a la Virgen del Rosario. Poner bella y compuesta a la madre de todas las madres no pasa por manos de cualquiera. Se precisa ser católica y estar a las órdenes de la tradición. María Beatriz tiene una manera sencilla y alegre de contar las cosas. Conoce a todo el pueblo y a cada gente le encuentra su gracia. Al explicar, detalle sobre detalle, que vestir a la madre de Dios no era asunto sencillo, yo la seguía en mi imaginación. Las anécdotas de fina puntería y dignas de un cuento me ubicaban, momentáneamente, en la situación de la narradora. Como cuando decía que, terminada de engalanar a la santa patrona, no faltaba quien exigiera mayor atención en un pequeño lugar, o sea, volver a empezar... Cuidar de la mamaíta para que luzca hermosa en el día de su santo es un quebranto aparte que solo se maneja en las familias de bien. Si a una le toca ser “heredera”, ha de darse por satisfecha, así la tarea resulte penosa, de vez en cuando. Al terminar la merienda nos encaminamos al colegio. Rubén presentó su libro aún inédito. Hubo aplausos. Todos lo quieren en su valle. Hizo sus estudios primarios allí. Trajo la poesía al río. “Aquel es el pindó cosmogónico”, me dijo, señalando el imponente árbol de su hogar, ubicado al lado de la casa de estudios, en un pestañeo del acto cultural. A las siete de la tarde los alumnos de la Academia Literaria leyeron sus respectivos poemas. Todo fue un despliegue de rosas, de amores y de lágrimas al borde del precipicio. Esas son las horas que no deben pasar. Las horas del encuentro con la gente de nuestro valle, digo. Porque las cosas buscan un final, al acabar la fiesta, nos despedimos, saludo sobre saludo, y emprendimos el regreso a Asunción. Idoyaga, el historiador inédito de Villeta (dice que le faltan muchas cosas aún para publicar el libro donde saldrán a la luz verdades desconocidas) empezó a hablarme sobre poras. Probar que existen las poras suele matar el cansancio del retorno en auto. Él me contaba “casos” y yo lo escuchaba como se escucha a la gente que cuenta historias de fantasmas y de apariciones. O sea, creyendo, por las dudas. “Hay más cosas en el cielo y en la Tierra de las que tu filosofía piensa”, dijo Shakespeare, en boca de Hamlet.

Mahmud Darwish por dalia karpel

Regreso del poeta modesto Cuánta emoción sentirá por su próxima visita a Haifa? ¿Qué impacto le producirá saber que se han vendido en un día 1200 entradas (de un total de 1450) para su recital poético de este domingo en un auditorio de Monte Carmelo? *¿Esta acogida mueve a Mahmud Darwish, conocido como el poeta nacional palestino, que en los últimos años ha vivido en Amman y ocasionalmente en Ramallah? Cuando pasé de los cincuenta años, aprendí a controlar mis emociones”, dice Darwish durante una conversación que tiene lugar en Ramallah. “Yo voy a Haifa sin ninguna esperanza. Tengo una barrera en mi corazón. Tal vez en el momento del encuentro con el público, unas cuantas lágrimas caerán en mi corazón. Espero una cálida acogida, pero me temo que el público se decepcionará porque no voy a leer muchos poemas antiguos. No quiero aparecer como un patriota, un héroe o un símbolo. Quiero aparecer como un poeta modesto. ¿Cómo se transforma uno de símbolo del espíritu nacional palestino en un poeta modesto? El símbolo no existe ni en mi subconsciente ni en mi imaginación. Estoy haciendo esfuerzos para romper las demandas de símbolo y acabar con este estado icónico; para acostumbrar a la gente a tratarme como una persona que desea desarrollar su poesía y el gusto de sus lectores. En Haifa voy a ser real, lo que soy. Y voy a elegir poemas de un alto nivel. ¿Por qué desprecia sus poemas antiguos? Cuando un escritor declara que su primer libro es el mejor, eso es malo. Yo progreso de un libro a otro. Todavía no he decidido qué leeré al público. No soy tonto. No los decepcionaré. Sé que muchos desean escuchar poemas antiguos. Darwish llegó a Ramallah, procedente de Amman, el lunes por la mañana de esta semana. Estaba preparado para realizar encuentros de trabajo los días siguientes y luego ir a Haifa, la ciudad en la que embarcó en su trayectoria literaria en la década de los años cincuenta. Todavía no sabe como irá – hay muchos voluntarios que desean llevarle al encuentro en Haifa con los residentes en Galilea. La velada está siendo organizada por Siham Daoud, poeta y editor de la revista literaria Masharef, en colaboración con el partido político árabe-judio Hadash. Darwish hablará y recitará unos veinte poemas. Samir Yubrán le acompañará al laúd y el cantante Amal Murkus asesorará. Darwish espera que el ministro del Interior le permita permanecer en Israel una semana, aunque el permiso de entrada que le han concedido es válido sólo para dos días. La conversación con el poeta tiene lugar a las cuatro de la tarde en el centro cultural Jalil Sakakini en Ramallah. El magnífico y bien conservado edificio contiene una galería de arte y una sala para películas y conciertos. También hay una amplia oficina desde la que Darwish edita la revista de poesía Al Karmel. La sala en la que estamos contiene una biblioteca rica en libros árabes, entre los cuales hay intercalados algunos ejemplares en hebrero. Se trata de una colección poética editada por la revista literaria hebrea Iton 77, Na’ama Shefi’s “El círculo de los mitos: Israelis, Wagner y los nazis”, y también ejemplares de la revista literario-política Mita’am, editada por el poeta Yitzhak Laor, y una colección poética de Sami Shalom Chetrit. Darwish, más delgado que de costumbre y elegantemente vestido, es cordial. Teniendo en cuenta que hace ocho años fue diagnosticado clínicamente muerto y volvió a la vida casi milagrosamente, su aspecto es saludable y parece más joven de sus 66 años. ¿Hay alguna esperanza para esta nación? Pregunto, y Darwish, el gran pesimista, pregunta a su vez que a qué nación me refiero. “Aunque no haya esperanza, estamos obligados a inventar y crear esperanza. Sin esperanza estamos perdidos. La esperanza debe brotar de las cosas sencillas: del esplendor de la naturaleza, de la belleza de la vida, de su fragilidad. Uno debe olvidar las cosas esenciales ocasionalmente para mantener la mente sana. Es duro hablar de esperanza en esta época, es como si estuviéramos ignorando la historia y el presente, como si estuviéramos mirando al futuro separándolo de lo que está sucediendo en este momento. Pero para vivir, debemos inventar esperanza a la fuerza. ¿Cómo hace usted eso? Yo soy un trabajador de metáforas, no un trabajador de símbolos. Creo en el poder de la poesía, que me da razones para mirar adelante e identificar un destello de luz. La poesía puede ser una auténtica desalmada. Deforma. Tiene el poder de transformar lo irreal en real y lo real en imaginario. Tiene el poder de construir un mundo que está reñido con el mundo en el que vivimos. Yo considero la poesía una medicina espiritual. Puedo crear con palabras lo que no encuentro en la realidad. Es una tremenda ilusión pero positiva: no tengo otra herramienta con la que encontrar un sentido para mi vida o para la vida de mi nación. Tengo el poder de otorgarles belleza por medio de palabras y plasmar un mundo bello y también expresar su situación. Una vez dije que yo construyo con palabras una patria para mi nación y para mí. Usted una vez escribió: “Esta tierra impone el asedio a todos nosotros”, y ahora más que nunca el sentimiento de desaliento e impotencia es arrollador. La situación actual es la peor que se pueda imaginar. Los palestinos son la única nación en el mundo que sienten con certeza que hoy es mejor que lo que los días venideros depararán. Mañana siempre trae una situación peor. No es una cuestión existencial. Yo no puedo hablar del lado israelí, no soy experto en eso. Sólo puedo hablar del lado palestino. En 1993, durante el acuerdo de Oslo, yo sabía que el acuerdo no garantizaba que fuéramos a lograr la verdadera paz basada en la independencia para los palestinos y el fin de la ocupación israelí. A pesar de todo, sentía que la gente albergaba esperanza. Pensaban que quizá una mala paz era mejor que una victoriosa guerra. Aquellos sueños se vieron decepcionados. La situación ahora es peor. Antes de Oslo no había controles, los asentamientos no se habían expandido como ahora y los palestinos tenían trabajo en Israel. ¿Cree usted que la disposición para la paz era mutua? Los israelíes se quejan de que los palestinos no los quieren. Eso es gracioso. La paz se acuerda entre Estados y no se basa en el amor. Un acuerdo de paz no es un convite de boda. Yo entiendo el odio hacia los israelíes, cualquier persona normal odia vivir bajo ocupación. Primero que se establezca la paz y luego que se contemplen los sentimientos como amor o no amor. A veces, después de establecerse la paz, no hay amor. El amor es un asunto privado, no se puede forzar. ¿De qué esperanza está usted hablando? Yo acuso a la parte israelí de no mostrar disposición a terminar la ocupación en la franja de Gaza y Cisjordania. El pueblo palestino no pretende liberar Palestina. Los palestinos quieren llevar una vida normal en el 22 % de lo que ellos piensan que es su patria. Los palestinos consideran que se debe hacer una distinción entre patria y estado. Comprenden el desarrollo histórico que ha conducido a la presente situación en la que dos pueblos están viviendo en la misma tierra y en el mismo país. A pesar de esta buena voluntad, no queda nada de lo que hablar. Ha mencionado la franja de Gaza. ¿Qué piensa de la nueva realidad allí? Es una situación trágica, un ambiente de guerra civil. Lo que sucede entre los partidarios de Fatah y los partidarios de Hamas en Gaza refleja un horizonte cerrado. No hay un estado palestino ni una autoridad palestina y la gente allí está luchando contra ilusiones. Cada una de las partes quiere tomar el control del gobierno. Todo es “como si”: como si hubiera un estado, como si hubiera un gobierno, como si hubiera un ministro o esto o aquello, como si hubiera una bandera, como si hubiera un himno. Mucho como si pero sin contenido. Es como si metes a la gente en prisión –la franja de Gaza es una gran prisión- y los prisioneros son pobres y carecen de todo, están desempleados y carecen de asistencia médica básica: encontrarás gente sin esperanza, lo cual crea un manifiesto sentimiento natural de violencia interna. No saben contra quién luchar, por eso luchan entre sí. Eso es lo que se llama guerra civil. Es una explosión entre presiones mentales, económicas y políticas. ¿Le alarma el ascenso del fundamentalismo de Hamas? Hay un conflicto cultural entre la parte laica que cree en el multiculturalismo y una patria nacional y la gente que considera Palestina exclusivamente bajo el prisma de la herencia. No me asusta desde el punto de vista político. Es una alarma cultural. Su inclinación a imponer sus principios a los demás no resulta cómoda. Ellos creen en una democracia trasnochada , y eso solo para ganar las elecciones y lograr el poder. Pero son una catástrofe para la democracia. Es una democracia antidemocrática. Ambos partidos, Fatah y Hamas, no pueden permanecer inflexibles. Ahora, cuando la sangre está caliente y las heridas sangran, es duro hablar de diálogo, pero al final, si Hamas pide perdón por lo que hizo en Gaza y rectifica los resultados de la campaña en Gaza, será posible hablar de diálogo. Es imposible ignorar a Hamas como fuerza política que tiene partidarios en la sociedad oalestina. Así que usted está de nuevo jugando en las manos de Israel, lo cual es fruto en cierto modo de esta situación. Israel proclama continuamente que no tiene interlocutores, incluso cuando hay alguien dispuesto al diálogo. Ahora dicen que es posible hablar con Mahmoud Abbas, pero Abbas estaba allí antes de que Hamas ganara las elecciones. ¿Qué puede Abbas hacer si no han quitado ningún control? Es la política israelí lo que impulsa a los palestinos al extremismo y a la violencia. Los israelíes no quieren dar nada a cambio de la paz. No quieren retirarse a las fronteras de 1967, no quieren hablar del derecho del retorno o de la evacuación de los asentamientos, y por supuesto, no quieren hablar de Jerusalén. Entonces, ¿hay algo de qué hablar? Estamos en un callejón sin salida. Yo no veo el final de este oscuro túnel mientras Israel sea incapaz de diferenciar la historia de la leyenda. Los Estados árabes están dispuestos a reconocer a Israel y están pidiendo a Israel que acepte la iniciativa árabe de paz que consiste en la retirada a las fronteras de 1967 y el establecimiento de un Estado palestino a cambio no sólo de reconocer plenamente a Israel sino también por la normalización de las relaciones. Dígame quién está perdiendo la oportunidad. Se dice siempre que los palestinos nunca pierden una oportunidad porque sí. ¿Por qué está Israel emulando el rechazo de los árabes? ¿Cree que vivirá lo suficiente para ver algún acuerdo entre las dos naciones? Yo no desespero. Soy paciente y estoy esperando una revolución profunda en la consciencia de los israelíes. Los árabes están dispuestos a aceptar a un Israel fuerte con armas nucleares – todo lo que tienen que hacer es abrir las puertas de su fortaleza y establecer la paz. Dejar de hablar de los profetas y de la tumba de Raquel. Estamos en el siglo XXI- Mire lo que está sucediendo en el mundo. Todo ha cambiado, aparte de la posición israelí que, como he dicho, mezcla la historia con la leyenda. La terrible asociación entre tierra y muerte se está ahora dando por sentado en ambos lados. He dicho que los políticos tienen que realizar una revolución cultural en Israel para comprender que es imposible pedir a los jóvenes de Israel que esperen la próxima guerra. La globalización afecta a la juventud; desean viajar y vivir fuera del ejército. No espere que haga una comparación entre la desesperación de los dos lados del conflicto. Si la desesperación existe entre los israelíes, es una buena señal. Tal vez la desesperación ejerza presión sobre los dirigentes para crear una nueva situación. ¿Sabe cuál es la diferencia entre un general y un poeta? El general cuenta el número de muertos entre el enemigo en el campo de batalla, mientras que el poeta cuenta cuántas personas vivas han muerto en la batalla. No hay enemistad entre los muertos. Hay un enemigo: la muerte. La metáfora es clara. Los muertos de ambos lados no son enemigos. ¿Se puede producir una situación que le impulse a dedicarse a la política, como hizo Vaclav Havel, por ejemplo? Havel pudo haber sido un buen presidente, pero no se le conoce como un escritor excepcional. A mí se me da mucho mejor escribir poemas que la política. ¿Quiere anticiparnos lo que dirá en el recital poético? Quiero hablar de cómo me marché del Carmelo y cómo he regresado y me pregunto por qué me marché. ¿Se arrepiente de haberse marchado en 1970, cuando formando parte de una joven delegación comunista viajó a Egipto y nunca regresó? A veces el tiempo genera sabiduría. La historia me ha enseñado el significado de la ironía. Siempre me preguntaré: ¿Me arrepiento de haberme marchado en 1970? He llegado a la conclusión de que la respuesta no es importante. Quizá la pregunta de por qué me marché del Monte Carmelo es más importante. ¿Por qué lo hizo? Para regresar 37 años después. Eso quiere decir que no me marché del Carmelo en 1970 ni regresé en 2007. Todo es una metáfora. Si en este momento estoy en Ramallah y la próxima semana estoy en el Carmelo y recuerdo que no he estado allí desde hace casi 40 años, el círculo se cierra y todos esos largos años habrán sido una metáfora. Pero no asustemos a los lectores. No intento llevar a cabo el derecho al retorno. ¿Y si hubiera una constelación que hiciera posible su regreso a Galilea, Haifa y a la familia hoy? Usted fue testigo de las fuertes emociones cuando hice mi primera visita, en 1996, después de una ausencia de 26 años. Iba a encontrarme con Emile Habibi para participar en una película sobre su vida. Hasta grité y deseé permanecer en Israel. Pero si me lo pregunta hoy, no estoy dispuesto a cambiar mi carné de identidad palestino por uno israelí. Lo relevante ahora es lo que he hecho durante estos años: escribo mejor, he progresado y he beneficiado a mi nación desde el punto de vista literario. Algunos han sido críticos por elegir leer sus poemas este mes, aprovechando la situación política y el asunto de Azmi Bishara. Nosotros estamos vivos, y no sé lo que está bien y lo que no. Todo nuestro tiempo y nuestra distribución del mismo está dislocado. Esta no es mi primera visita. Estuve aquí en 1996 y declamé una elegía en el funeral de Habibi; y también estuve en el 2000 y leí mis poemas en Nazareth, y estuve en un acto de una escuela a la que asistí en Kafr Yasif. No puedo tomar partido en las disputas entre partidos políticos. Soy un invitado de todo el público árabe de Israel y no diferencio entre el movimiento islámico, Hadash y Balad. Soy el poeta de todos ellos. No debo olvidar que hay muchos poetas que me odian y también hay odio entre los que se consideran poetas. La envidia es una emoción humana, pero cuando se convierte en odio, es otra cosa. Los hay que me consideran una amenaza literaria, pero yo los veo a ellos como niños que deben rebelarse contra su padre espiritual. Tienen derecho a matarme, pero que sea a un alto nivel, en un texto. ¿Tiene relaciones con intelectuales judíos israelíes? Tengo contacto con el poeta Yitzhak Laor y con el historiador Amnon Raz-Krakotzkin. He leído menos en hebreo durante los últimos 20 años, pero me interesan algunos escritores israelíes. ¿Se siente halagado por el hecho de que hace siete años Yossi Sarid, que entonces era ministro de Educación, quiso introducir sus poemas en la asignatura de Literatura, con el resultado de que algunos miembros de la derecha le amenazaron con disolver la coalición? Me da igual que en la asignatura de literatura se estudien o no mis poemas. Cuando me enteré de que iba a haber una moción de censura, me pregunté con ironía dónde estaba el orgullo israelí. ¿Cómo se puede derrocar un gobierno por un poeta palestino, cuando hay otras razones para hacerlo? Me da igual que los alumnos estudien o no mis poemas en las escuelas árabes porque los alumnos generalmente odian la literatura que les obligan a estudiar. ¿Dónde está su casa? Yo no tengo casa. Me he trasladado y he cambiado de casa tan a menudo que no tengo casa en el sentido profundo de la palabra. Mi casa es el lugar donde duermo, leo y escribo, y eso puedo hacerlo en cualquier parte. He vivido en más de veinte casas, y siempre me he dejado en ellas medicinas, libros y ropa. Yo huyo. En el archivo de Siham Daoud hay cartas, manuscritos y poemas que usted dejó en 1970. Yo no sabía que no iba a regresar. Pensé que intentaría no regresar. Yo no elegí la diáspora. Durante diez años tenía prohibido salir de Haifa, y durante tres de estos años estuve en arresto domiciliario. No siento especial nostalgia por ninguna casa. Al fin y al cabo, una casa no son sólo los objetos que uno ha acumulado. Una casa es un lugar y un ambiente. Yo no tengo casa. Todo se parece: Ramallah es como Amman y como París. Tal vez porque he vencido a la nostalgia, no me conviene caer en ella nunca más, o tal vez las emociones me hayan abandonado. Puede que la razón haya vencido a la emoción y la ironía se haya intensificado. Ya no soy el mismo. ¿Es por eso por lo que nunca ha formado una familia? Mis amigos me recuerdan a veces que me he casado dos veces, pero yo en realidad no me acuerdo. No me arrepiento de no haber tenido un hijo. Quizás habría ido por mal camino. No sé por qué intuyo que no habría ido por buen camino. Pero lo que tengo claro es que no me arrepiento. ¿Entonces de qué se arrepiente? De que publiqué poemas siendo muy joven, y son poemas malos. Me arrepiento de haber causado daño con palabras a un amigo o haber sido grosero o brusco. Quizá no he sido fiel a ciertos recuerdos, pero no he cometido ningún crimen. ¿Le gusta su soledad? Mucho. Cuando tengo que acudir a una cena, siento que estoy sufriendo un castigo. En los últimos años me gusta estar solo. Acudo a los demás cuando los necesito. Tal vez sea un egoísta, pero tengo cinco o seis amigos. Son muchos. Tengo miles de conocidos, pero eso no ayuda. ¿Entre sus primeros poemas que no considera buenos incluye “el café de mi madre”? Escribí ese poema en la cárcel de Ma'asiyahu en 1963-64. Me invitaron a leer poesía en la Universidad Hebrea de Jerusalén –entonces yo vivía en Haifa- e hice una petición [para viajar, porque los árabes que vivían en Israel estaban bajo la ley marcial], pero no obtuve respuesta. Fui en tren -¿Todavía existe ese tren?-. Al día siguiente me citaron en el puesto de policía de Nazareth y me condenaron a una sentencia de cuatro meses más otros dos en la cárcel de Ma'asiyahu. Allí fue donde, en un paquete amarillo de cigarillos Ascot con el dibujo de un camello, escribí el poema que el compositor libanés Marcel Jalifa convirtió en un himno nacional. Se considera mi más bello poema y lo leeré en Haifa. ¿Va a visitar el pueblo en el que nació, Birwa? No. Ahora es un kibbutz llamado Yas'ur. Prefiero conservar el recuerdo de espacios abiertos, campos y sandías, olivos y almendros. Recuerdo el caballo que estaba atado en la morera, en el patio. Una vez lo monté, él me tiró al suelo y mi madre me pegó. Ella siempre me pegaba porque creía que yo era un diablillo, pero no recuerdo haber sido tan malo. Recuerdo las mariposas y la sensación de que todo era un espacio abierto. El pueblo estaba situado en una colina y todo se extendía por abajo. Un día me despertaron diciendo que nos teníamos que marchar. Nadie dijo nada de guerra o peligro. Fuimos andando -yo con mis tres hermanos- a Líbano. Uno de ellos era muy pequeño y no dejó de llorar durante todo el trayecto . ¿Su actividad de escritor le obliga a un ritual disciplinado o se ha vuelto más flexible con el paso del tiempo? No tengo obligaciones sino costumbres. Suelo escribir por la mañana, entre las 10 y las 12. Escribo a mano. No tengo ordenador y escribo sólo en casa, y cierro la puerta aunque esté solo, pero no desconecto los teléfonos. No escribo todos los días, pero me obligo a sentarme a la mesa todos los días. Tal vez exista la inspiración, o no, no lo sé. No creo mucho en la inspiración, pero si existe, hay que esperarla y estar preparado para recibirla. A veces, las mejores ideas surgen en sitios que no son muy bonitos: en el baño, en un avión, en un tren. En árabe decimos “De la pluma de… “. Pero creo que ya no se escribe a mano. El talento yace en el asiento. Hay que saber como sentarse. Si no lo sabes, no escribes. La disciplina es necesaria. ¿Por qué tengo la sensación de que no duerme bien? Duermo nueve horas por la noche y nunca padezco insomnio. Puedo dormir en cualquier sitio. Dicen que soy caprichoso. ¿Dónde dijeron eso de mí? En la prensa hebrea. Me consideran una especie de príncipe que está por encima de la gente. Pero no es así. No es cierto que sea antipático. Soy tímido, y algunos interpretan la timidez como antipatía. ¿El hecho de haber estado a punto de morir, al menos una vez en su vida, le hace temer la vejez y la traición del cuerpo? Me encontré con la muerte dos veces: una en 1984 y otra en 1998 cuando estuve clínicamente muerto y ya se estaban haciendo los preparativos para mi funeral. En 1984 sufrí un ataque cardíaco en Viena. Fue un sueño profundo y plácido en una nube blanca con una luz clara. No creía que estaba muerto. Floté hasta que sentí un fuerte dolor que significaba que había vuelto a la vida. Dijeron que había estado muerto durante dos minutos. En 1998, la muerte fue agresiva y violenta. No fue un sueño placentero. Tuve terribles pesadillas. No era la muerte sino una guerra dolorosa. La muerte en sí no produce dolor. ¿Cuál es su actitud hacia la muerte ahora? Estoy preparado para ella. No la estoy esperando. No me gusta esperar. Tengo un poema de amor sobre el sufrimiento de la anticipación. Ella, la amada, se retrasa en llegar. Entonces digo: quizá se marchó a un sitio donde hay sol, tal vez haya ido de compras. Puede que se haya mirado en el espejo, se haya enamorado de sí misma y haya dicho: es una pena que alguien me toque, yo soy mía. Tal vez haya tenido un accidente y ahora esté en el hospital. Quizá haya llamado por la mañana cuando yo no estaba porque había ido a comprar flores y una botella de vino. Tal vez haya muerto, porque a la muerte, como a mí, no le gusta esperar. A mí no me gusta esperar. A la muerte tampoco le gusta esperar. Yo tengo un pacto con la muerte y está claro que todavía no estoy preparado para ella. Me quedan cosas por escribir y por hacer. Hay mucho trabajo y hay guerras por todas partes. Tú, muerte, no tienes nada que ver con la poesía que yo escribo, no es ninguna de tus tares. Concertemos una cita. Dímelo por anticipado: me prepararé, me vestiré elegantemente y nos encontraremos en un café a la orilla del mar, beberemos un vaso de vino y luego me lleverás. ¿Y la vida? No tengo miedo ni estoy preocupado por la muerte. Estoy preparado para aceptarla cuando venga, pero que sea de forma rápida, que se termine todo de repente, no mediante cáncer, enfermedad del corazón o sida. Que no venga como un ladrón. Que me lleve de un golpe. ¿Qué le produce intensa alegría? En Francia se dice que si después de los cincuenta no tienes ningún dolor es que estás muerto. Yo me siento feliz de despertarme cada mañana. De forma general, creo que la felicidad es una quimera. La felicidad es un momento. La felicidad es una mariposa. Yo me siento feliz cuando termino un trabajo. Da la sensacióm de que se muestra más conciliador que nunca. Puede sonar brusco, pero es la estética de la desesperación. Yo no tengo ilusiones. No espero muchas cosas. Por eso, si sucede algo bueno, me produce gran alegría. También poseo humor, junto con la desesperación. Soy un “pesoptimista” [alusión a la novela de ese título de Emile Habibi]. ¿Echa de menos a Habibi? Los sitios se llenaban cuando Emile Habibi estaba presente. Era una fuerza de la naturaleza. Era risueño y tenía un humor especial. Creo que luchaba contra la desesperación mediante el humor. Al final fue vencido. Todos seremos vencidos, incluidos los victoriosos. Uno tiene que saber comportarse tanto en el momento de la victoria como en el momento de la derrota. Una sociedad que no conoce la derrota no es madura. Hace poco, ha terminado un nuevo libro, un diario personal, una fusión de prosa y poesía. ¿Ahora está satisfecho consigo mismo? En absoluto. Cuando los poetas jóvenes se acercan a mí y puedo aconsejarlos, les digo: “un poeta que se sienta a escribir y no se siente como un cero no evolucionará ni ganará prestigio”. Yo siento que no he hecho nada. Eso es lo que me impulsa a mejorar mi escritura, estilo e imaginería. Siento que soy un cero, y eso significa que me quiero mucho. Tengo un amigo que sabe que no puedo soportar ver mi imagen en la televisión. Me dice que eso es narcisismo invertido. Eso es lo que me dice el muy tunante. Por Dalia Karpel maaretz Magazine, 12/07/2007- Fuente: Poesía árabe envio Isaías Garde - Patricia Damiano

Homenajes a Oliverio Girondo para conmemorar los 40 años de su muerte

informa la Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes Para conmemorar el 40.º aniversario del fallecimiento del poeta argentino, Jorge Schwartz ha publicado Oliverio. Nuevo homenaje a Girondo. El libro, publicado por Beatriz Viterbo Editora, incorpora 31 piezas poéticas inéditas del autor de Veinte poemas para ser leídos en el tranvía. Por otra parte, el museo bonaerense Xul Solar inaugurará … la exposición Oliverio Girondo, que permanecerá abierta al público hasta el próximo 15 de diciembre. http://www.xulsolar.org.ar/expoGirondo2007.htm Oliverio Girondo nació el 17 de agosto de 1891 en Buenos Aires. La buena posición económica de su familia le permitió estudiar en Francia e Inglaterra, y fue este contacto con Europa el que marcó su constante apuesta por las vanguardias literarias del momento. Participó desde sus inicios en revistas como Proa, Prisma y Martín Fierro, donde también colaboraban Jorge Luis Borges, Raúl González Tuñón, Macedonio Fernández y Leopoldo Marechal, y cultivó su amistad con otros poetas, como Federico García Lorca y Pablo Neruda. Un grave accidente sufrido en 1961 lo incapacitó durante los últimos años de su vida. Murió en Buenos Aires el 24 de enero de 1967. http://www.cervantesvirtual.com/bib_autor/Girondo/ Membretes de Oliverio Girondo en http://estafeta-gabrielpulecio.blogspot.com/ envio Gabriel Pulecio Mariño

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